A bolha nasce leve

entre o sonho e o vento.

Flutua uma outra estrela.

Tomando cores do dia,

é anamorfose oca do arco-íris

De que és feita?

Das espumas incontáveis,

das escamas das águas?

Das serenatas das brisas?

Surgida das bocas das flautas

Entre o sopro e o tempo

É aparição e esquecimento:

hiato, eterno, efêmero!

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